橄榄树不在远方 (第2/3页)

度极大，每一次抬腿都像是在踢碎什么看不见的枷锁。她的脖颈上青筋暴起，汗水顺着下巴滴在锁骨上，在灯光下闪闪发亮。

    那张脸……

    我眯起眼睛，试图穿过那一层层厚重的油彩和假睫毛辨认一个熟悉的影子。

    那张脸在雨夜的后巷里，是一张泡发的白纸，挂着雨水，有着摇摇欲坠的眼神，结束后，她请我吃了一份香蕉煎饼。

    是露露。

    那个为了五百泰铢能把自己折叠成任何形状、在积水里讨生活的露露。

    此刻她在发光。

    这种光是从她身体里炸出来的。她在笑，区别于其他人训练有素的假笑，那是一种近乎贪婪的、带血的享受。她的嘴唇在动，跟着音乐对口型，神情专注得像是在进行一场一个人的献祭。仿佛这个舞台上没有别人，没有观众，没有那个高高在上的“艳后”，只有她，和这束并不属于她的光。虽然我看不真切，但我就是这样觉得。

    音乐骤变，激昂的鼓点变成了快节奏的桑巴。

    舞台瞬间变成了一锅沸腾的粥。舞者们嬉笑着拽下白袍子，露出腰和大腿。五颜六色的裙摆旋转着，像是一朵朵盛开到极致的花。我看那些舞者的腿，那些肌rou线条流畅、充满了爆发力的大腿。那是男人的腿，却迈着女人的步子。这种错位感在极致的绚烂中被消解了，只剩下一股原始的、粗粝的生命力。

    露露在旋转。

    她在舞台的最边缘，离跌落只有一步之遥。但她转得比谁都快，裙摆飞扬起来，像是一只在暴风雨中逆风飞翔的、即将力竭而死的蝴蝶。

    “阿蓝，”少爷坐在我旁边的阴影里，声音被巨大的音乐声撕扯得有些破碎，“看什么呢？这么入神？”

    “最左边那个。”我没回头，手指向那个角落，“那个伴舞。”

    少爷眯着眼，顺着我的手指看过去。

    “那个？”少爷吐了口烟，眼神在烟雾后闪了一下，“你认识？”

    “是露露，我认识她。”

    “哦。”少爷淡淡地应了一声，“跳得挺疯。”

    “她……好像真的很喜欢跳舞。”

    “那是药劲上来了。”少爷冷冷地说，“止痛药加兴奋剂。这会儿就算把腿锯了她都觉得爽。”

    我没反驳。我看着露露。她在做一个高难度的下腰动作，身体弯成一张紧绷的弓。她在笑，笑得肆无忌惮，仿佛那个阴暗潮湿的后巷、那些肮脏的交易、那些为了生存不得不低下的头颅统统都不存在。

    演出结束了。

    大幕落下，切断了那个光怪陆离的世界，像手术刀切断了病灶。

    人群开始散去，大家都急着涌向剧场外面的广场。那里，刚刚在台上发光的“女神”们会站在路边，等着和游客合影，一次四十泰铢。

    我和少爷顺着人流走出去。外面的空气湿热黏腻，带着雨后的土腥味，瞬间把人从空调房的幻觉里拉回现实。

    广场上人声鼎沸。我站在花坛边，看着不远处。

    露露站在一棵树下。她已经交回了那把巨大的羽毛扇，身上还穿着那件金色的短裙。她正被两个喝得满脸通红的韩国游客围着。

    “欧巴，撒浪嘿！”

    她熟练地比着心，身子往游客身上贴，脸上堆满了谄媚的笑。游客的手不老实地揽着她的腰，她没有躲，反而笑得更甜了。

    那一瞬间，舞台上的疯子消失了，“五百块”又回来了。

    游客拍完照，塞给她两张钞票，转身走了。

    露露脸上的笑瞬间垮了下来。她疲惫地靠在树干上，低头数了数手里的钱，然后把钱塞进胸罩里。

    她低下头，看着自己脚上那双已经磨损严重的舞鞋。她轻轻地踮了一下脚尖，就在那块满是泥水的地砖上，转了一个小小的、不被人察觉的圈。

    转完，她嘴角勾起一点点弧度，很轻，很快，然后迅速消失在夜色里。

    广场上的灯火像退潮一样被甩在身后，露露那双在泥水里偷偷转圈的脚却还在我脑子里晃。

    “走吧。”少爷把烟屁股扔在地上，用皮鞋尖碾灭，“去红莲坐坐，接上阿乐。”

    我们得先回一趟那个充满了霉味的出租屋，推开那扇摇摇欲坠的木门，屋里只有那台老电扇在“咯吱咯吱”地转。老乐蜷缩在行军床上，背对着门，身上盖着那条发黄的毛巾被。听见动静，她也没回头，只是从鼻子里哼出一声，听着像只护食的老猫。

    “看完了？眼珠子没被那金光闪瞎？”

    “没瞎。”少爷走过去，伸手掀她的被子，“起来，带你去洗洗眼睛。”

    “不去。”老乐拽着被角，声音闷闷的，“老胳膊老腿的，动弹一下都掉渣。你们去吧，我在这儿睡觉。”

    “美娜那儿进了新酒。说是从苏格兰搞来的，比咱们平时喝的马尿强。”少爷凑到她耳边吹气，“还有，今晚据说有新人唱歌，不去凑凑热闹？”

    被子里的人动了一下。

    过了两秒，老乐猛地坐起来。她脸上没化妆，脸色蜡黄，眼袋大得像挂了两个水袋，但眼神里那股子劲儿又回来了。她从鼻子里哼了一声算是同意，开始翻箱倒柜找衣服穿。少爷笑嘻嘻地叼着烟歪在一旁，一会儿说她从年轻时就爱凑热闹，一会儿又说她到处乱放的东西能不能改改，惹得阿乐翻找中途不忘掐他好多下。

    好不容易出了门，芭提雅的雨还在下，细细密密的，像要把人的骨头缝都给塞满湿气。

    红莲酒吧不在主街，它藏在一条充满了鱼腥味、咖喱味和下水道反味的小巷深处。如果不熟路，根本找不到那个画着一朵妖艳红莲花的霓虹灯牌。那灯牌坏了一半，电流滋滋响，红光一跳一跳的，像个心脏早搏的病人。

    推开那扇沉重的木门，世界安静了。没有外面那种震得人心慌的摩托车轰鸣，没有皮条客尖锐的叫喊，也没有蒂芙尼秀场那种要把人脑浆子都震出来的重低音。这里只有一首很轻的爵士乐，女人若有若无的声音在昏黄的灯光下漂浮。灯光是暖黄色的，打在旧木头吧台和深蓝色的天鹅绒窗帘上，泛着一种陈旧的、类似于琥珀的光泽。空气里漂浮着淡淡的薄荷烟草味，混合着老家具特有的木蜡油味道。

    这里是红莲。芭提雅这个巨大的欲望绞rou机里，唯一一个不吃人的地方。几张散落的圆桌边，坐着三三两两的人。大家都很安静，说话声压得很低，像是怕惊扰了这里的尘埃。

    吧台后面，一个女人转过身来。她穿着一件墨绿色的真丝旗袍，头发松松地挽了个髻，手里拿着一块白布在擦杯子。她看着有五十岁了，眼角的皱纹像是刻上去的，但那双眼睛很亮，透着一股子见惯了生死离别的从容。

    这是美娜。

    “哟，这不是李家大少爷吗？还带着老佛爷呢？”

    美娜放下杯子，笑着迎了出来。她走路的姿势很好看，腰背挺得直直的。

    1

    “少贫嘴。”老乐哼了一声，虽然嘴硬，但还是把手搭在了美娜伸过来的胳膊上，“给我找个软和点的座。这老腰一走路就快断了。”

    “一直给你留着呢。最里面的卡座，没人吵。”

    美娜引着我们往里走。路过一张桌子时，一个正在卸妆的变装皇后抬起头，冲老乐点了点头。老乐也微微颔首，那架势，像是个微服私访的太后。

    坐下后，美娜端来了两杯威士忌，一杯温水。

    “今儿怎么有空过来了？不是去蒂芙尼看那帮小妖精了吗？”美娜靠在沙发背上，手里夹着一支细长的女士烟。

    “看完了，太亮，吵眼睛。”少爷喝了一口酒，“还是你这儿养眼。”

    “德行。”美娜白了他一眼，眼神飘向我，“这就是你提过的那个……读过书的？”

    “